Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Escrituras sin publicar.

16 marzo, 2024

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
Los Trazos.

Brevedades.

Que LosTrazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Poner las alas al filo de

la prisión, en el pecho desolado,

todo el mar, toda la ira.

Estamos desnudos,

un ejército de tigres ostentan

su sed frente a nosotros.

Yo me miro las manos,

las traduzco, venosas y

trajinadas aún pueden

afrontarlos con todas sus

lunas blancas.

Un Mundo que cede a

la sustancia

al machete

a los fragmentos mudos,

juego de esquinas que

deshojan,

ningún -llévame contigo,

la avidez es un Alma sin

Poesía.

Si soplara como el viento

que soy,

si yo soplara

si fuera un mar de cristal

una paloma,

si todo fuera esa

navegación y sus

errares.

La vida en un zócalo,

en una medida,

centímetros cayendo

a pesar nuestro al lugar

en el que nada permite

desmedida.

Yo me mido con prolija

justicia,

centímetros

milímetros

pero como dice y

sugiere el Poeta:

“escrutad las rendijas

de tu jaula”.

Me acostumbraré a

abrir el cajón equivocado,

volver y abrir el

siguiente,

que una sombra no resuelva

la primera duda.

Llueven magnolias,

Estoy en el eje del

Silencio.

09 febrero, 2024

En los tiempos rotos hay

panes callados,

los cuerpos se levantan para

volver a nadie

Cuando el infierno da frutos

no hay pan

ni agua

ni métrica

El silencio no se hace Poema.

La escucho mordiendo

sus costados entre gotas

y puñales.

No hay cigarras ni simetrías,

hay espadas sin mar,

el silencio la ronda como

un vidrio,

ese océano la mira desde

su arco,

quien golpea su océano

muerde los bordes de

su Mundo.

Esa hora de luz, ese pan,

esa panera vacía,

las sombras del estanque.

A qué le llama cielo ese

homúnculo que espera

atardeceres y se pisa las

plantas al siguiente día,

por qué le llama tiempo a

esa sombra de cristal, a esa

grieta que no pesa

ni detiene.

Cuánto sabe de voces

cuánto de horas…

Óiganlo clavando aconteceres.

La tierra hace su primer giro

su balbuceo

su lenguaje inicial.

Una roca inmolada a la Palabra.

08 febrero, 2024

La liviandad toca su puerta

no es amor ni desdén,

pasa leve

se consume de alas

Cada cosa en cada reino

y su anverso

Empañados los espejos

liberadas las sombras iniciales

queda descarnarse

en ese ausente sin arraigo,

La altura es la carne moliendo

su destino irremediable.

06 febrero, 2024

El Poema incrustado

el puñal clavado en la tierra

tanta agua

tanto tiempo

Aquí, erguida en mi nombre,

te evoco

Cae la mitad de mi sombra

cae sobre el extenso

arco del adiós,

vuelve como el mar

vuelve con la otra mitad.

Hay un doble oscuro de

aguas dividiendo besos

y ángeles.

Yo te doy este honor

que tiembla y

sucede,

este follaje que busca su

almendra,

te doy lo que no te doy,

la custodia del mar

este costado dulce

el puerto que soy

este rostro que subsiste

al tiempo,

y me digo poblada

soy toda esta barca en la

cintura de tu

manzana.

Declaración de principios. 

-No hay redención para el

pecado de pretensión.

Enunciada la mítica creencia

me manifiesto esclava de los

buenos finales

de las luces en el escenario

de la juventud que vence

al tiempo

Quiero estas manos venosas

y fuertes sosteniendo el Mundo

que sostuvieron siempre.

Quiero todos los requiero

y un vale mil,

y un poco más

tal vez.

04 febrero, 2024

La carne sale a pelear

por su carne,

el hoyo hace su hoyo

Algunas sombras firman

tantas condenas,

no hay arpegios ni

altares

Con esa herida de árbol

donde Dios se deshoja,

con esas manos de mañanas

partidas,

con esos blasones,

con toda esa encarnadura.

Los días de febrero 2024.

Perdería los verdes

serían de otros los días

si esa luz que me habita

fuera al altar de hiel

de alguien

Sólo los injustos aman

causar penas ajenas

sólo los perros las

provocan.

Que vuelva la Palabra,

que hable el miedo

que grite

que blasfeme

que se despierten

tus ángeles,

los míos,

polvo y viento

al viento

Que la maldad y su

Imperio no gobiernen

lo que somos,

lo que hondamente

somos,

aquí, en la palma

de mi mano

en esta paloma

todo el río.

03 febrero, 2024


Con esta consonante.

en un abuso de 

Lenguaje

te invito,

ahí te detengo,

en un todavía de

tierra y

fuego,

en ese cristal,

en esa única

Letra.

02 febrero, 2024

Veo tu sangre devorando

silencios,

ese hilo de sombras que

te recorre

Nadie llama a tu puerta

ni a tu cuerpo

Alguien te invitó, te partió

al nacer en tantas zonas

muertas,

no se escucha tu

tempestad,

se presume ese hueco sin

pan que deshabita

tus días.

God save the Queen.

Llevaba el corazón en la mano

y todas las Palabras

pidiendo ser.

Un mar de piedra esperaba

su vuelta.

02 enero, 2024

Poco queda entre las manos

excepto estas pocas Palabras rotas.

Después del Huracán

con esa sombra que dejan

los residuos.

01 enero, 2024

Llega 2024.

Saludo demorado y que no falte. Abramos el marcador del Año de una vez
………

A veces las Palabras no acuden a la cita, entonces, que hoy hable el Poeta. El enorme Julio.

"Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.”
............
Que estén las manos, las lechuzas roncas, las vocaciones, los amores de esas manos.
Sostenerse, sostener, sostenernos,
hacer la ronda de la vida y que esa lumbre nos alumbre.
Dar y darse luz.
Que haya siempre salud y que a pesar de estos tiempos destemplados. épocas pocas como son, que siempre haya p´al puchero del pan de la panera diaria.
Gracias por ese fuego que no quema, que ilumina tanto y que siempre circula en este barrio con vuestras visitas.

Las agradezco y Los Abrazo especialmente.
Virginia.


27 diciembre, 2023

25 diciembre, 2023


Navidades 2023.

Dice Basho: No sigo el camino de los antiguos: busco lo que ellos buscaron.

……………….

Queridos Amigos y Pasajeros del Trazo, las Navidades, además de ellas, son el comienzo de la despedida de todo un año, y una despedida siempre es tal, conmueve, mueve, subvierte, nos pone ansiosos, sensibles… llegó ese momento de empezar a contar los platos rotos, los enteros, los averiados, y a proyectar las mejores maneras para lo próximo, y ya empezar a hacer la maqueta previa para el año que entra.

Que estas Navidades entonces sean un lugar de reaprovisionamiento, como cada quien elija o sea, frente a un Pesebre o frente a su propia Alma o la de sus Seres amados. Todo entra, todo cabe.

Y como siempre, mi deseo es que haya mucho Amor en nuestros días, que demos y recibamos cobijos, si el tiempo arrecia, que las pasiones y las vocaciones no declinen jamás, y desde ya, que siempre haya para el puchero del pan de la panera diaria.

Los abrazo fuerte y amorosamente a todos.

Virginia.

A quién le escribe esa hoja

sin calendario,

a lo que nació acorazado

a la dicha

al azar

a sí misma

a lo incontenible que inunda

sombras y baldíos,

a quién cada lunes

cada realidad púrpura

Nada nacido vuelve a ser

conejo o guarida,

mejor ser un lunes

de febrero en una hoja

de un Poema de

alguien.

A Salvo de lo que fue bautizado

como bien de alguien

Hagamos el desorden sintáctico

que nadie se atribuya nada

ni la siembra

ni la cosecha

Los ritmos irregulares y el

tintineo son todos nuestros,

sólo queda libre la esperanza

para el bolso de alguien

y el de todos.

Es posible que no estés vos

para quedarte

para desmentirme

para pronunciar la Palabra

imposible

para que mañana yo escuche

los trozos o mire tus

pantalones colgados de

la presilla

No hay manera de extasiarse

de la sombra

de morder el océano

en este extenso y empapado

hueco de un rincón de

la memoria.

Y no miraba el ciego

su hoja de cartón

vencido,

su sucesión azul

tantas esperas.

Se palpaba la yemas

como ojos

Aquí, a la sombra de

ese sol recorría

minucioso

ese tramo del Mundo

que cabía entero

entre sus otros

párpados.

15 diciembre, 2023

Dios no ha muerto,

vive entre los versos

de Octavio,

en el vacío de las Palabras

en la cúspide de la

métrica imposible

en las hojas prestadas

en las pisadas,

teje su vuelta entre los

panes y los Poetas

justo en el borde

en el hilo

en el revés de la noche

que te dice

-aquí mi cuerpo y

mi acto,

aquí la casa que

soy.

La sangre

la que cayó siempre,

la germinal y naciente

en esta patria de carbón,

de tantas noches oscuras,

yo te recuerdo, Compañero,

los recuerdo a todos

en la secreta y monacal

Memoria que no cesa,

aquí están.

Esta doble sobreviviente

horadada en el tiempo,

con estos brazos, con estas

piernas que no pueden

lo mismo, está con todas las

banderas de la vida para dar

la batalla, como se pueda.

Hoy y siempre.

Este fragmento nos encierra,

este trueno hace

deriva.

Arden

se trenzan,

es la tierra del polen

la marca de la luz,

es un todavía y la claridad

monacal corriendo

hacia el río.

Es la espera de fuego y

viento

donde los impíos tienen

sus noches y sus

playas.

El trabajo reside en

la fragilidad,

separar de a siglos

cada día

La crueldad de la

dinastía, ese escudo

en el que fueron

lenguaje,

o fueron sombra y

desierto.

Nada detiene a ese soberano

de su Obra,

de la esencia ancestral

recogida,

de los frutos amargos

de la distancia

del vacío.

Entre puñales,

la mitad cayendo,

la otra mordiendo

los costados.

Todo es un goteo pegajoso

sobre medias palabras

Hay una ola de mitades

y de llantos.

Hay humedad de cigarras

un estertor

un soplo sobre las

costuras.

Los gatos hacen su

Océano en una tierra

sin mar.