A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente,

Es mi opción darle siempre la oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra. En verdad, la habita a veces, otras, la deshabita, y eso también es Escritura.

La demora, si se diera, será siempre y entonces una manera de mi Trazo. Esa una otra Escritura.

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.

Que los Versos rueden y las Palabras circulen. Verbo compartido no enmohece.

Y por supuesto, siguen invitados siempre.
Virginia.

Por qué Los Trazos.

Poemas al Trazo.
Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja en el lugar más centrado de la Existencia. Es tan Poesía.
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Bordes y desbordes de la Palabra.

Es lanzado jugar con los bordes y los desbordes de la Palabra y conseguir quedarse en ese filo misterioso, del lado de la Lírica. Quien clave las guampas de sus codos y se acode en el trabajo lujurioso de artesano hablante, o quien se deje ganar por la flecha que el inconsciente lanza para que el codo, la yema o el teclado escriban.... aquí, ahí, allí... , en ningún caso importa ya con qué procedimiento se realice, importa con qué valentía se cometa. Y aquí, allí, ahí, hay Poesía si hay valentía cometida, y la voz de ventrílocuo burlando la palabra vacía.
Qué si no el Poeta, qué la Poesía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo, a su pesar o contra todo canon. Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones, desborde en equilibrio Lírico; epopeya incorrecta como todo lo Bello. Entonces tan Bello. Tan Poesía.

Soy colina que parte la tarde, y me
beben sus pedazos.

La mentira vertical, tu Abecedario.
Sin barro ni romero no tengo el Poema.

Muerde barro esencial, y dice:
-Mujer, Hombre, Infinito.

Atardeció la tarde, tanta, al lado del Amor.

Experta en hules, en el acaecer
de la Violeta. La certeza del Pétalo.

El puñal de barro y el terco querer.
Estamos haciendo los deberes Gitanos.

Lame asfalto Humano, entonces escribe.

No me des el cristal, te pido todos los umbrales.

Paraísos o infiernos, no estamos más
allá del Templo que somos.

Descalzaré mi sombra, y la niña
que fui se lloverá Poema.

Lava sus miserias en agua de abrojos.

Vuelve la palabra, entre azúcares, raspando
un poquito la mesa de la madrugada.

No sé dónde cantan los pájaros,
por hoy al menos.

Habrá que seguir encontrando alas.

No se me hace pájaro la pena.

No te quemes de río, en algas van las otredades,
dame el anzuelo, el jade de tu almohada.
Levanto plumas, la sed viaja de aire.

a La Negra.
a Merecedes Sosa.

Trae medias de almendra, trocitos de
trocitos en un frasco arenero. La infancia
inventa la boca de la leche.

Qué montaña escala tanto paño de Azúcar.
Llueve Mundo en la ladera inversa.

Escribe en el gallo cada madrugada,
incendia ovejas negras cada mañana.
Al ruin no lo visitan ni el viento ni los espejos.

Esa Helena que Troya su caballo de Amores,
soberbio ejemplo, alguna vez Paris fue más
piel que las sábanas de la pasión.

A quién le entrega el tiempo su propia ausencia,
sus puertas vacías, el viento despidiéndose,
los gerundios de adiós y travesía.

Martillemos las sombras que hay perdices, que el
telón cae donde se abre. A sentarse sin abstinencia
que la mesa está servida, -me dicen.

El garfio pirata llora su metal de muelle,
escupe su memoria de mar sobre bandera
negra. La virgen corsaria lo ama rasgada
de su seda, madera y crujiente.

Untada de jazmines muelo una almendra y,
con su polvo, enciendo tu candil de mí.

Me dejo anclar por tu vértice sagrado sacrílego
en horas devotas de pecado. Vuelve dulce la
marea con todos sus regresos, y yo de ida todavía.

Arrancame estos clavos con la boca del amor.

-Pongo las alas a descansar, dijo el Ángel,
y yo me desnudaba donde caen las
murallas y la piel resbala río y siesta.

Toma su crin blanca, la cabalga
al viento, y eran alas.

Es una jaula rota, la Palabra, muele
sexo y estambres, hamaca la dulzura
de un encierro falso para dejarnos
en esta deriva marinera.

Busca su partida, el eructo de fuego primordial,
la cifra azul, la fecha. Busca el vientre paridor
que lo dejó huérfano, vacío, en viaje.
Sólo lleva su nombre, el Tiempo.

El pájaro nació al revés,
el pico de raíz, el árbol sobre,
y las alas, las alas, las alas, dónde.

Me desnudo tan cerca del infierno, invierno,
y yo, todavía violeta, tan primavera.

No vengas espumadera, ni trapito de sol
para atraparme verbo. Peino largos mis
cabellos de luna sobre mis lunas,
cada noche, cada jazmín.

Clava triángulos de seda, quema leños de
arena, fuega sus horas. Quién le pide la sal.

Martillo la sombra, la higuera, seco soles
y los cuelgo anaranjados, uno por uno,
y en cada, una Letra. Trabajo carpintero
éste de alumbrar Palabras.

A tan corta distancia del Adiós habita
el Amor, dos territorios, y en su frontera,
la memoria y una violeta huérfana.
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La memoria espera un poco de su
sombra para recobrar olvido.
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Es la piel de la memoria, la memoria,
debajo, estamos nosotros, otros nosotros.
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Desnudo, bautismal, bíblico, con su nombre
descalzo pisa la arena, el olvido de la roca.
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breve cadencia de breves Letras.

No existe el abril del día perfecto, la rama
del costado, tanto abrazo de espaldas
a la luna, esa oblicua tangente voluntad
de hacerse mayo, y quedar hoja.

La noche huele a fueguitos turbios,
a banda de azahares, huele a rincones.
La vida hostiga,
no pecar, qué gran pecado.

Salieri busca su voz y le duelen
violines de sombra. Ruedan palabras
como puños secos. Un puñado de puños
jamás será Poema, jamás Amor.

En qué arroces incrusto la
piedad.

Lanzó un captura-mariposas, por
un día el olvido fue color.

Por qué encender la copa y mirarse
a la sombra de las luces si hoy es
noche de escamas.

Azul botija un pedro, huella cordones,
custodia alcantarillas.

Cuidamos las sombras, hacemos días en ollas
usadas, confiamos en cada mañana, en el guiso
del pan de la panera. Somos más que el mantel
y menos que nuestra esperanza.

Amarrado al clavo de olor, a la leche de arroz,
herido de canela y menta, labriego encadenado,
tan Minotauro sucumbido infancia.

Aquí desagotan las tristezas, los corchos, las
miserias, las tardes sin amor. Un perro aúlla
noches de seda desde una costura de la luna,
y yo le digo lobo.

Esa sombra que compraste espejo y duerme
tus noches, afila con un corcho cada cuchillo
hasta que la cuerda sea sólo ausencia.

Y si soy una pisada tuya.
Si soy sólo la huella de tu arena.

Combá la cuerda, recorrela ríspida, hasta
que este Blues se haga templo.

Un fósforo lo enciende vino, arde luz,
ebrio y sensual regresa de su largo destierro.
Yo me Olimpo en sutil engaño y que Apolo me
diga –llegó el Poema, y yo me engañe.

Quién te escupió huecos donde los pájaros
hacían nidos, peñón de ausencia.

El fuego de la sombra quema
pájaros, Palabras replegadas sobre
una cicatriz.

Ahí donde no hay nada, todo lo
consume, voraz como el asombro
calla
hasta que las grietas den su
última sal.

Barro, Tinaja, Barca Morena soy,
entre mis mares tengo un lienzo de
seda y un puñado de arenas.

La zorra tiene esperas de uva. Tanta pureza
le pone brillo a la nostalgia.

Perdida de Jaulas y de Almíbares,
sucede.

La vía láctea sopa en mi
olla fuego de cuchara y tiempo.

Las piedras murmuran,
amontonadas.
Mis manos las hacen hileras,
elipsis, como si el Cosmos
pudiera leer la letra pequeña.

Espera, cultiva el Sustantivo, y espera.
La cosa es sólo un amimal de presa
antes de su destierro.

Ahí quedó la infancia, como un País
sin trenes, sin terminales.

Y ahora, soy todo desliz.

El malvón me mira propietario, -ponete
de espaldas, me dice, -ahora girá, girá.
Qué se le contesta a un pétalo.

Las puertas del infierno se encienden
en la primera llave.

Batir un sueño a punto de nieve, agregarle
ralladura de Romero de rama sin raíz con
pimienta morena, hundirlo en esencia de
vainilla de licor en miel,
y ahogarlo,
pero dulcemente.

A veces las palabras están en otras partes.
Son brujas areneras de ojales y bolsillos.
A veces otras partes son las palabras.

Tan de tu mano, en esta cara de pecho que
me espera. La decencia suspendida en
el perchero, hasta que la noche alumbre.

Quién te pájaro la sombra.
En qué alumbre del hambre
de la siesta te hiciste de la
higuera perdida.
Cuándo fuiste Paraíso.

Amanda soy, de la Rivera del borde del
Junquillo. Aquí las mieses hamacan
tierra, pocitos en dulce, almizcle.
Soy de la sombra del día de Borde Junquillo.

Atrapa, atrapa, atrapa la nostalgia.
Qué atrápares perdidos la escabullen.
Por qué huye cuando le toca prestarme
su ratito de hule.

Cuánto Molino haciéndose Quijote, hoy que el
destierro es una mariposa hecha tornillo, una
margarita de hule, frascos de sed. Hoy, a falta de
Quijotes, los Molinos montan Rocinantes.

-Madre, qué cocinabas cuando cocinabas.
En qué caldo cocías los jirones deseados,
secreta olla, viento encubierto.
Qué tomaba por cuchara. Con qué canela.

Arropate en trigo, agrupá trocitos, abrigalos,
prolijos en julio hacelos enero. Que la siesta
no te olvide el sueño junta adioses.

Duerme mi nostalgia sobre una arruga
futura. Ahora es tiempo de baldosas, de
candados abiertos a furia gitana, es hora de
tu esperma que se duele emboscada.

El azar grita su memoria, nos recuerda que hay
un orden de la nada, dados perdidos, que
alguien se llevó el sexto, que no hay póker
ni escalera. Que Einstein todavía sueña.

Caen las sombras del espejo,
el reverso esencial vuelve al Mundo.
Dios muerde la manzana.

No viajé destierros, no esparcí oréganos en
campos, ni la piel del lomo de un leopardo
fue mi mantel de lana ausencias.
Qué mesa te tiendo. Guardé la rosa,
ese fue el viaje.

Hasta el lugar que bebamos de la sed, ahí
donde mi palabra sea tu boca.

-Aquí, aquí, ¿me ves? aquí soy; muelle,
madera hundida de río, yuyito del borde,
barro, costura de sauce, tierrita de balde
leñero. Aquí vasija, vos marea.

Cautiva de escuchar ese único Poeta, y él,
cautivo de ser Poeta para mí, rompiendo cólera
o amor; un minotauro, una herejía de soles
vaciando palabras para entregarme sólo sospechas.

A quién das ese puerto vencido de Palabras
ahora que el infierno se cruza de silencios.
Te ofrezco mi peca, mi pecado, pecar sin
honra por tus silencios cruzados.
Otra vez soy Magdalena.

Juno arde sombras, estiércol de sauces, llantos
secos, se hace junio, hambrienta se traga las íes.
Cómo hará para soltar su noviembre.

Por qué me doblego de cárceles y grillos,
los pies en la losa, las manos rozando la
frente que apedreó satélites. Tan puesta,
extensa, sometida. A qué. A quién.

Vi la luna estallar añicos, la vi caer bote,
deriva azul en tu voz ronca.
Volveme lluvia , soy tu colina secreta.
Volveme luna sobre vos.

La furia, la cuchara intrusa hundida chocolate,
mi jarra hundida de tu madera, otra vez,
tan dulce, derretida, tan mi silencio.

A quién le vas a dar, sabueso de mis días, tanto
Estambre y Pistilo, tanta inocencia mía vuelta
pájaro. A quién ponés tus flores del olvido. A quién,
tramposo decadente endecasílabo, ahora que
soy mi Verso y mi Poema y mi Silencio.
Ahora que soy mi Poesía.

No te asomes a Dios, ni toques el borde del
Planeta que derrota esferas en giros infinitos.
Tejé tus Palabrejas, las más antiguas, y
escupilas al cielo. Si una Enana Blanca
estallara Soles, si nada quedara, alguna
antigua Palabreja tuya iría en derrotero.

Ponerme esta hechura de pies fríos al abrigo
del tiempo, aquí, en el revés de tanto día
desatado, de tanto silencio esquivo.
Ponerme esta brisa de ayer a mojar ventanas
de mañana, y que se abran.

-Señores, a sacarse la medida de tanta desmedida.
Hoy la cáscara es nuez, y la nuez se esconde.
El guiso de cacharros huele a polen pasado de
vientos. Rompan los frascos, las ocasiones falsas.
Duerman la siesta de la buena espera en una
almohada sin dientes, y si despiertan,
no hundan el Planeta.

Corrió el dichoso, y era el Pueblo, la Estación y
el yuyito del banco que esperaba, yuyito verde,
media de lana, ovillo destejido, maneras absurdas
de la espera. Guante que tapa el frío de hoy, y se
descubre invierno en la mañana.

Esa forma de inmortalidad tuvo su Romeo,
y fue Julieta.

Y era Gazpacho esa sopa terruna y penitente,
era del pozo del hambre vuelto amor.
Quien corta la escasez en paneras vacías, corta
rodajas de Universo.

Hacete suave a la hora de las horas, volveme trigo,
azúcar. Todo junco de mi río, en mi costa, como
barro suave, haceme, a la hora de la siesta.

Ella paría flores de otoño en primavera. Al lado
de su Mundo, él confundía estaciones,
y la esperaba octubre.

Miro su rostro de mapa transitado, deshuesadero
de alondras agitado de infancia. La esperanza
mudada de sus ocho, tan mudada, tan enmudecida.

Adónde va, cortando sus ajitos, sus
cebollas de nada. -Revolvé las candelas,
las dulces notas suaves de tu siesta.

Aquí al lado, el Universo nace y muere
estrellas. Mientras todos buscamos el
hueso Sapiens la verdad viaja, hierro y polvo,
para hacernos carne hablante.

Sopita, sopita de Marruecos, dedales,
cabellos, moños, letras. Qué plato guarda
sabores y saberes. Qué pedrada se llevó
las frentes amadas. Y a cuáles balcones.

Escupime la ausencia aquí mismo, la
sal no inventa sus estatuas.

Lo vi a Pedro Carro Despeñadero de Alma, vende
sueños con espumaderas, corchos sin botella.
Vende y vende. Vende hasta su miseria.

El vuelo que me trajo a tu medida con tanta
desmedida. Toda soy en vos y no del todo.

Cocía sopas, tierra de azúcar en frascos,
pociones no me importa el olvido, sequía
de amores desamados. Un tenedor de
desandar caminos le abrigaba el secreto.

Quién levanta Palabras en la Torre de
Babel, azul, papel vencido, y se asoma
puente, mesa, locura Humana,
toda cordura.

Tu rama enciende y desnuda madrugadas
solas, manteles conocidos. Alguien cuenta
las migas del pan que devoramos, lentos,
el pan que, lento, nos devora.

Te vi cabalgándome la sombra, y era mi
asombro el que iba, cabal, ganando tu
certeza de cuchara en mí, tan dulce mi,
tan tu bocado.

Este viento me aventa, roza mi Poesía desde
atrás. Equivocado. No hay lecho, no hay
Procusto. Digo y desdigo. Mirá mi vuelo
de gorrión ladino, viento, ventana,
futuro. Mi Poesía.

Soltá el grillo.
Dónde estaban el grillete, el pie, el establo.
La casa que soy no lava miserias ni cárceles
de sol. Limpiá tus espantos, todos, juntos.
Ahogalos.
Quiero mi grillo.

Neptuno me provoca, me arroja mares,
me hace océano, me devora en su boca
de agua, y yo lo beso en plena corriente.

De qué vale romper en pedazos la maceta o
guardar uvas en bombachas viejas.
/Semillas y recuerdos/.
La verdad hace vocales bajo los puentes.

El techo de Pompeya fue su ceniza,
y a su pesar, el amor sostiene el testimonio
de dos cuerpos abrazados.

Hoy te despedía. Vos te hacías
Trazo y yo, tu eterna Poeta.

A Vicente.

Puedo ser virginal, tan Magdalena.
Las piedras se confunden lluvia, y yo
ni siquiera lo comprendo.

De la piedra a esta piel, mientras las
ramas se hacen hoja, me yergo obstinada,
cuando ni siquiera entendí por qué fue
mi nombre quien me trajo.

En la noche, tu remo entre mis
piernas... ¿dónde era el río?

Caer en el error, que se afrenten las frentes
de melones maduros. Ensayar la tachadura
en una sobria y sostenida huelga de Paz.

Cuento azar y azahares. Del segundo,
aroma y pétalos. Del primero, soy
la cifra secreta y él me numera.

La casa del bobo aloja desazones, puercos,
verdugos, heridas solitarias, nueces secas
secas secas de tanto desalojo.

Así de vacía es la Palabra cuando
no te escucho.

Adán, renuncio a tu costado, tal vez venimos
de la misma astilla, y diversos y juntos nos
estamos amando a pesar de todo el paraíso.

El alma tiene esa cuchara que ancla
sopa de soles, ternura de extranjero, hambre
de ponerse todos los cobijos.

Hoy fui interrogada por mi propia violeta.

Juan de la sombra martilla sus
costados para no perder ausencia.

Cargó luna de alas. Noche. Traspasada de
lado fondo, en claroscuro, se confirma en
su propio destierro, esa mariposa en negativo.

Los gorriones beben luna de luna en
los charcos, beben eternidad.

Abrir la Soledad, y que se pueble.

-Silencio, le dijo el silencio a su memoria,
mientras ella ocupaba toda su desolación.

Un alfiler de nadas calienta su metal de
sueños. Dijeron los Juglares que anda
el Verbo soltado a la memoria de un velo.

Mi sombra mendiga algo de luz. Yo mendigo
a mi sombra algo de lealtad.

Pasa el cuerno que bendice: una bestia, una
Santa, este vestido que dejo al Altar sacrificial,
este vestido que abrigaba mi última Palabra.

Cae la luna como una Palabra en la
redondez de una Escritura que no alcanzo.

La madeja de piedra teje su roca, y
alguien talla espuma en la otra orilla.

El error de un orden, los dados jugados
a una hoja. Dios habita Templos para
tener dónde suicidar inmortalidad.

El milagro espanta a su milagrero
que cae de su corona y desgrana
las cuentas de un rosario ateo.

La brevedad de un fósforo encendido es
prolongada a la hora de tanta contundencia.
Para qué luchar contra escamas.

Los mejores intentos, las Palabras
cobardes, y a la sazón, el Poema.

Por las Orillas, cayendo, creyendo,
casi descreyendo.

Ah si soltaras la creencia, con qué hilo
sujetarías vuelo, tanto papel anclado cielo.

A las puertas del tercer ojo habita la segunda
Palabra. La Poesía inventa su álgebra.

Los vio pisar céspedes ardientes, huesos adentro,
y el gorrión cayó de su pluma, arrancado de ojos.
Ahora, otra hora inexacta del equívoco, boca de eco,
siempre el mismo. Déjà vu mes amis.

Pequeños pliegues de silencio decidido,
sólo el tiempo los despliega Palabra.

Grita la verdad a una boca sin orejas.
El Mundo, sordo espectral, juega
a la Historia y apunta nidos con
escamas viejas.

Cómo se resuelve el Poema que nombra lo
desterrado de su nombre. Se abre un cero
pozo agujero. Todo silencio, todo pregunta.

-Pepe, Trazo incompleto, dejame
gritarte en pleno silencio.

En la estocada el tuerto retiene su mirada
final. Como Cíclope, convierte herida en Odisea.

- Metáfora...., quiso definirla,
Texto, Diccionario, Academia,
y quedó sembrada de su propia violeta.

A trasluz, mientras la orillo, mi
sombra me hace su propia
sombra.

El árbol de la siesta duerme mi
infancia en el lugar que ya
no visito.

Suelto lo que nunca tuve y
recupero mis manos.

Las hojas del otoño viajan
solas, y cenizan las tardes.

Una despedida que se dice
a sí misma, como otra hoja
viajando su ceniza.

No puedo beber de la copa
que soy. Aquí mi vid.

Otra vez Ulises ocultado
de sus ojos espera su
tramo de eternidad.

Penélope desanda las cuentas
del Amor y se vuelve ovillo.

El niño pecho sin pájaros muerde
su propia simiente, y espera.
En el Mundo no hay destino para
todos, -le dicen.

Soy este debajo, tan Letra, tan
desguarecida, sólo conquisto mi
cuerpo haciéndome Palabra.

El rayo del amor curva toda
perpendicular,
los cuerpos comban sed en océano.

Un durazno arranca su carozo
y cae herido de sueños, herido
dulce en sus orfandades.

Empujo insistente mi carne, le doy
cuerda a este pájaro de palabras,
y canto.

De repente nacía. Les dije:- sopa,
mamadera, Amor. Algo estuvo bien,
y vinieron las Palabras.

Tal vez no deba resolverse aquel otro
Poema, baste decir: -una violeta fue
su espada, niña sola de Palabras todavía.

Zurcir días plegados sin planisferio
y lloverse otoños hasta
desembarcar octubre.

Luna adentro, toda hierba y
balcón, soy la misma,
soy adentro.

Mi barril gitano guisa
amores de viento,
amores de fuego.

Mira desde la foto la intemperie
que no fui. Me mira nena, pregunta
de futuro, y yo, tan hoy, violeta,
tan gracias Papi.

Suerte marinera la del nudo,
enlaza sal mientras tu barca me
navega.

Me empuja, la Poesía me
empuja borde, acantilado,
y ni siquiera tiene bautizo
la muy anónima.

Adán la busca huyendo, arranca
todas las manzanas, desdice la violeta.
Y Eva es su tinta, su destierro.

Soy adobe, casa, amparo, piel y tierra
para descalzos, y soy descalza.
Y soy hilo, arruga, vasija, aroma,
magia y violeta de tarde.

Tu temple en la fragua de mis
días es casa, y me asoma.

Quereme que es
domingo.

Soy astillero de violetas,
y soy violeta.

El silencio me grita muslo adentro,
y me quedo Bahía, césped,
hambruna de guerra.

Virgen con pechos de leche
soy, huidiza cuando mi carne
se otorga.

Una oportunidad a
la ausencia.
Un instante imposible.
Un préstamo breve.

A Vicente.

Caderas, carne adentro hay nidos
de cristal y adobe. La cresta
terrenal roza lo inefable.

Estos soles en mi puño, y tus
ojos de tarde despedida.

¿En dónde mora la piedad
del mundo? no la justicia,
la piedad.

El anzuelo, la carnada, las sombras.
No sé en qué parte del
Mundo esconderé mi Humanidad,
Pero no soy de tu río.

Bendita de cantar abajo, abajo hondo,
tan cerca de mí, tan aplazada de mí,
la dura carne sueña y sobrevive.

Le digo al viento que soy voz,
y vos, y a veces yo, sólo cuando
azucan las tardes.

Por qué buscar los dientes de
la tierra. Los pájaros confían.
Habré de aprender a picar pasto.

Así me preñan los veranos
como si fuera espiga, adolescente,
infame de toda felonía.

Tanto desparpajo de hueso,
de cucharas de sopa, secas,
en las bocas de otros. Tanta
oruga de mar lamiendo tierra.

Dura, a dentelladas, se cocina
en guiso de alondras, el suyo.
La piel la espera, marinera,
para ser escándalo.

Estrena alma, la dichosa, ahora
que hay desuso, que Dios cayó
de un anaquel, y es aro, mariposa
incrustada. Ahora que la carne
ostenta esos puñales.

-Mamá, ponete blanda, tonta,
mentime azules. Marzo me
soñó y llegué en puñados
de seguir queriendo.

Me sucedí violeta, y vos, te
sucediste Alpe.

Canto en las sombras, entre
sed y silencio, canto, como
esa prostituta inconfesa.

Vengo de la noche, de tu pecho
en sombras, de los dulces astilleros
del Amor Proletario, vengo.

Amanecí de todas mis mañanas,
y era tarde.

Voy al fondo del Poema, estoy ahí,
en su espesura. Soy una Letra entre
lujuria y silencios.

Afuera está la nena que espera
las Palabras. Me veo toda lluvia
muda, y no sé si dejarme entrar
con tanto desamparo.

Dónde estaba el Alfabeto cuando
no comprendí que iba a ser lluvia.
Tan estrenada, tan reciente,
con tanto silencio.

Canto y canto y canto.
La última bala de la luna se
hunde en mi alma gitana,
y canto.

El pecado del Poema es
decirse, cirse, cirse,
es no desaparecer detrás
de su pecho blando.

Una chispa lanza una avalancha.
Sopla despacito, todo comienza.

A solas con la tarde, el viento
me hace pollera, enagua,
en-verbo.
Para qué las Palabras.

Si me callo, soy la niña del
vestido de plumetí verde.
Escribiré hasta que el Mundo
caiga de mi último ciruelo.

El Poema debiera ser Silencio
y yo, hacerme Palabra.

Por qué no ser así, leve,
y pintarse azules los huecos
y lloverse en las tardes.

El amor es que interrumpan
tus planes y todavía saques
mariposas de los bolsillos.

Tanta sombra desabrigando merece
una mañana, un charquito de luz,
una vereda mojada.

Otra vez los sapos hablando
del amor, quién los escucha
todavía.

A qué huele el miedo,
a qué la víspera amorosa.
Con qué tramos de vísceras
construimos tanto Universo.

No hay sequía de la dulce.
Hay hilanderas que tejen
hilos dulces con hilos de acero.

El amor es como mirar
entre ciruelos.

Tanta piedad me cuece el
alma hasta su borde,
pero tengo mares y alondras,
acaso su suerte.

Que deshagas tu pan
que desmigues el tiempo
y me lo obsequies
y me dejes tu marca.

No preciso más nombre que
mi nombre para ser ésta
y ser tantas.

Me dejo decir, como quien hace
el amor entre montañas.

Tu boca me traduce, me trae
de Letra. Al nombrarme,
no traiciones mi piel.

La luna me golpeó veranos,
galopo de mosaicos, balcón
de estrellas.

2009

"Si me dijeran pide un deseo, preferiría un rabo de nube, un torbellino en el suelo y una gran ira que sube. Un barredor de tristezas, un aguacero en venganza que cuando escampe parezca nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo, preferiría un rabo de nube, que se llevara lo feo y nos dejara el querube. Un barredor de tristezas, un aguacero en venganza que cuando escampe parezca nuestra esperanza."

Silvio Rodríguez.

Tal vez esta precariedad
sea mi mayor grandeza.

No te quedes por demás
en tu silencio, ni deglutas tu
sombra, ni detengas el tallo
a la orilla del río.
Sé bosque en copa, gota en
vino negro y en las delicias,
derroche.

Obstinan, brevean,
vientan luces estos Trazos
sueltos, tan sostenidos.

Si subo al perfecto verbo, no,
debo volver al verbo en
imperfecto.

Te prometo este cuerno
infinito de oraciones,
debo creer que es posible
la Poesía.

Digo: -estoy.
El espejo confirma
mi Humanidad urgente.

Quedate en el reposo,
en el hambre imperfecta,
en la espera sedienta hasta
que la carne de tu espejo
vuelva.

Dónde poner la orfandad
de tanta Universal lactancia.

Una margarita blanca
asoma sin pretensiones.
Comienza el día, es flor
pero ella no lo sabe,
nunca lo sabrá.

Unimos las manos,
pocas, húmedas, temblonas.
Tal vez así hayan sido
todos los comienzos.

Las Sirenas le cantaban
a Ulises, que muerto de
cadenas comprendió que
algo de eso era Poesía.

El espejo, voraz, reclama
el misterio de la imagen.
Tendré que meditar
cuánta Humanidad le
presto.

El Universo sueña tiempo.
El tiempo sueña ser
Universo.

Un hombre y una mujer
se aman en la tarde
y se saben tiempo,
Universo.

Levantaron las manos
saludadoras, las otras
quedaron escondidas
en los bolsillos.
El viento sabe.

Seré siempre quien soy,
en la obstinada soledad
si es necesario.

Te doy una Palabra,
un vértice en el que
sostener Mundo.

El peso de tu Física,
de tu Química.
El peso de tu Peso,
de tu Mercadeo.
El peso de este Poema.

Echados por Milenios,
no hay moneda que invite
a la fiesta de la razón canalla.

Con tus Fantasmas escribo
el desagravio.
¿Podrás leerme?

La razón expulsa sus
verdades,
sólo quedan los Mitos
para refundar Palabras.

Heráclito responde:
-yo no soy , siquiera,
ese Río.

Le rogué a la ausencia
que faltara a su cita.

El Amor es un mendigo,
un semidios hospedado
de apetencias.

Mi voz es una mano
que te alcanza.

Hemos construído una
Catedral de Palabras.
Quién abrió esa puerta.

Cruzado ese umbral,
nos encendimos en la
carencia.

Sólo la Palabra
nos regresa Mundo.

Tan miserables como
divinos, somos espera,
pretenciosa espera.

No escribo
tirito de palabras,
apenas.

Si Parménides dijera
-éste es mi río,
el río no sería.

La palabra busca su
último rostro y sólo
encuentra exilios.

Me busqué idéntica,
me encontré éxodo.
Toda identidad paradoja.

Mi brújula es artera
cede su timón,
escribe de soslayo para
no destrozar mariposas.

Dios me soborna
cuando me sueña.

Encender instantes
requiere silencios,
lunas y silencios.

Esa tinta inversa clava
milagros
en tres puntos
cardinales.

Vuelve la ausencia para
devorarme.
Yo me hago clavel
y la confundo.

Adobe, huérfano
de pájaros, también
puedo ser humedad
en tu ventana.

Entre el horizonte
y las horas
vibra la rosa.

Atrapé el tiempo,
esta noche, y me hice
minuto.

Este pájaro me
dice
que soy casa.

Además, y después
de mi gran Amor,
a vos también
te recuerdo.

Me destraza esta
noche quieta
de belleza.
Toda ella es Trazo.

Cuando no alcancen
estas categorías,
con qué otras mentiras
diremos que comprendemos
el mundo.

Catedrales de ausencia,
cuerpos sin paz, y a su
pesar, soy esta mujer
radicada piel,
horas,
húmedo temblor.

Elegimos el Lenguaje,
ese que viene a golpearnos
en reversa
y nos interroga.

¿Y qué clase de
Amor te
tendría?
Prefiero amar sin
clase.

Te presto mis hombros,
a veces la carne aloja
tanto como la
Palabra.

El Universo bosteza,
me lo dicen las estrellas
esta noche de malvón y
viento.

La pregunta inaugura
la mordida fatal del tiempo
y esta estampida infinita
de segundos.