A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente,

Es mi opción darle siempre la oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra. En verdad, la habita a veces, otras, la deshabita, y eso también es Escritura.

La demora, si se diera, será siempre y entonces una manera de mi Trazo. Esa una otra Escritura.

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.

Que los Versos rueden y las Palabras circulen. Verbo compartido no enmohece.

Y por supuesto, siguen invitados siempre.
Virginia.

Por qué Los Trazos.

....y se van escribiendo "Los Trazos", o ellos me van escribiendo a mí. Poemas al sesgo, breves e intensos, pretendo. Poemas al Trazo, momentos de luz, sinécdoques fugaces, tanto, como los inapresables momentos de verdad, si los hubiera.
................................

Bordes y desbordes de la Palabra.

Es lanzado jugar con los bordes y los desbordes de la Palabra y conseguir quedarse en ese filo misterioso, del lado de la Lírica. Quien clave las guampas de sus codos y se acode en el trabajo lujurioso de artesano hablante, o quien se deje ganar por la flecha que el inconsciente lanza para que el codo, la yema o el teclado escriban.... aquí, ahí, allí... , en ningún caso importa ya con qué procedimiento se realice, importa con qué valentía se cometa. Y aquí, allí, ahí, hay Poesía si hay valentía cometida, y la voz de ventrílocuo burlando la palabra vacía.
Qué si no el Poeta, qué la Poesía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo, a su pesar o contra todo canon. Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones, desborde en equilibrio Lírico; epopeya incorrecta como todo lo Bello. Entonces tan Bello. Tan Poesía.

Entre Poetas. Un Agradecimiento especial.

Para Mónica Angelino. Hoy 8 de julio.

Mónica Angelino, la Poeta rebelada y revelada del Verbo, contorsionista del hacer Poético, con quien se tienen diálogos de Bardo, no digo ya deliciosos, voy más allá, diálogos en los que la Poesía se aloca, se centrifuga, se da vuelta como una media, muestra los orillos hasta la vergüenza del deschave. Ya lo dije por ahí. Lo suscribo.

Si, vos, Angelino, que te venís en tropel a pura Poesía.

Vos, que sabés que ando decantando Breve aunque intente hablar de eternidades, y que un reloj de arena sobra para medir el futuro libro, que va en proyecto.
Vos alocada generosa, en el momento en que ni los Poetas dejan de mirar su ombligo, vos, me enviás a puerta de correo este obsequio. Un futuro libro anticipándose Hojas, Letras, Palabras, con mis Palabras Trazos en el hacer de tu mano: tapa, contratapa, y de tu Editorial, que te la deseo de alma, llamada Kereme.

Cómo se agradece. Cómo decime, pedazo de Poeta, cuando hasta hacés Poesía con estas alquimias generosas.

Mónica, sos tan necesaria como el puchero del invierno, como el café torrado molido a punta de Palabras, de Versos insistentes. Porque ahí está la Poesía, y vos lo entendiste, no es sólo Palabra o Silencio, también es Gesto.

Gracias. Gracias. Gracias.
Y para que todos lo escuchen.

Para vos, Barda Talentosa, mi abrazo de Barda.
Virginia.

Cuánto Molino haciéndose Quijote, hoy que el
destierro es una mariposa hecha tornillo, una
margarita de hule, frascos de sed. Hoy, a falta de
Quijotes, los Molinos montan Rocinantes.

-Madre, qué cocinabas cuando cocinabas.
En qué caldo cocías los jirones deseados,
secreta olla, viento encubierto.
Qué tomaba por cuchara. Con qué canela.

Arropate en trigo, agrupá trocitos, abrigalos,
prolijos en julio hacelos enero. Que la siesta
no te olvide el sueño junta adioses.

Duerme mi nostalgia sobre una arruga
futura. Ahora es tiempo de baldosas, de
candados abiertos a furia gitana, es hora de
tu esperma que se duele emboscada.

El azar grita su memoria, nos recuerda que hay
un orden de la nada, dados perdidos, que
alguien se llevó el sexto, que no hay póker
ni escalera. Que Einstein todavía sueña.

Caen las sombras del espejo,
el reverso esencial vuelve al Mundo.
Dios muerde la manzana.

No viajé destierros, no esparcí oréganos en
campos, ni la piel del lomo de un leopardo
fue mi mantel de lana ausencias.
Qué mesa te tiendo. Guardé la rosa,
ese fue el viaje.

Hasta el lugar que bebamos de la sed, ahí
donde mi palabra sea tu boca.

-Aquí, aquí, ¿me ves? aquí soy; muelle,
madera hundida de río, yuyito del borde,
barro, costura de sauce, tierrita de balde
leñero. Aquí vasija, vos marea.

Cautiva de escuchar ese único Poeta, y él,
cautivo de ser Poeta para mí, rompiendo cólera
o amor; un minotauro, una herejía de soles
vaciando palabras para entregarme sólo sospechas.

A quién das ese puerto vencido de Palabras
ahora que el infierno se cruza de silencios.
Te ofrezco mi peca, mi pecado, pecar sin
honra por tus silencios cruzados.
Otra vez soy Magdalena.

Juno arde sombras, estiércol de sauces, llantos
secos, se hace junio, hambrienta se traga las íes.
Cómo hará para soltar su noviembre.

Por qué me doblego de cárceles y grillos,
los pies en la losa, las manos rozando la
frente que apedreó satélites. Tan puesta,
extensa, sometida. A qué. A quién.

Vi la luna estallar añicos, la vi caer bote,
deriva azul en tu voz ronca.
Volveme lluvia , soy tu colina secreta.
Volveme luna sobre vos.

La furia, la cuchara intrusa hundida chocolate,
mi jarra hundida de tu madera, otra vez,
tan dulce, derretida, tan mi silencio.

13 de Junio "Día del Escritor". Por este Día: Queridos Todos.

Queridos locos irreverentes, todos, y sí, queridos, porque puedo conjugar con ustedes cualquier verbo desverbado, preñarme irreverente, vaciar candiles, arrebatarle el sexo de su ala a cualquier ángel que ya sepa hablar, investigar el nombre del nombre de los nombres, y vaciar silencios, y asomarme.
Y ustedes, como yo, a todo se atreven, más y más, cada locura decantada es una conversación con el Universo, ustedes, locos Talentosos, redoblan cualquier apuesta.

A mí me pasó un poco así:

"De repente nacía. Les dije:- sopa,
mamadera, Amor. Algo estuvo
bien, y vinieron las Palabras."

Y a cada quien como le haya ocurrido, o cuando, al llegar las Palabras, para todos nosotros, estuvo bien,

Gracias, queridos locos irreverentes todos, por esta larga conversación Poética que sostenemos tanto. Por ser tan deseantes como para dedicarse - dedicarnos a estas maravillosas inutilidades.

Los quiero, los respeto, los deseo cerca, siempre.
Virginia.

A quién le vas a dar, sabueso de mis días, tanto
Estambre y Pistilo, tanta inocencia mía vuelta
pájaro. A quién ponés tus flores del olvido. A quién,
tramposo decadente endecasílabo, ahora que
soy mi Verso y mi Poema y mi Silencio.
Ahora que soy mi Poesía.

No te asomes a Dios, ni toques el borde del
Planeta que derrota esferas en giros infinitos.
Tejé tus Palabrejas, las más antiguas, y
escupilas al cielo. Si una Enana Blanca
estallara Soles, si nada quedara, alguna
antigua Palabreja tuya iría en derrotero.

Ponerme esta hechura de pies fríos al abrigo
del tiempo, aquí, en el revés de tanto día
desatado, de tanto silencio esquivo.
Ponerme esta brisa de ayer a mojar ventanas
de mañana, y que se abran.

-Señores, a sacarse la medida de tanta desmedida.
Hoy la cáscara es nuez, y la nuez se esconde.
El guiso de cacharros huele a polen pasado de
vientos. Rompan los frascos, las ocasiones falsas.
Duerman la siesta de la buena espera en una
almohada sin dientes, y si despiertan,
no hundan el Planeta.

Corrió el dichoso, y era el Pueblo, la Estación y
el yuyito del banco que esperaba, yuyito verde,
media de lana, ovillo destejido, maneras absurdas
de la espera. Guante que tapa el frío de hoy, y se
descubre invierno en la mañana.

Esa forma de inmortalidad tuvo su Romeo,
y fue Julieta.

Y era Gazpacho esa sopa terruna y penitente,
era del pozo del hambre vuelto amor.
Quien corta la escasez en paneras vacías, corta
rodajas de Universo.

Hacete suave a la hora de las horas, volveme trigo,
azúcar. Todo junco de mi río, en mi costa, como
barro suave, haceme, a la hora de la siesta.

Ella paría flores de otoño en primavera. Al lado
de su Mundo, él confundía estaciones,
y la esperaba octubre.

Miro su rostro de mapa transitado, deshuesadero
de alondras agitado de infancia. La esperanza
mudada de sus ocho, tan mudada, tan enmudecida.

Adónde va, cortando sus ajitos, sus
cebollas de nada. -Revolvé las candelas,
las dulces notas suaves de tu siesta.

Aquí al lado, el Universo nace y muere
estrellas. Mientras todos buscamos el
hueso Sapiens la verdad viaja, hierro y polvo,
para hacernos carne hablante.

Sopita, sopita de Marruecos, dedales,
cabellos, moños, letras. Qué plato guarda
sabores y saberes. Qué pedrada se llevó
las frentes amadas. Y a cuáles balcones.

Escupime la ausencia aquí mismo, la
sal no inventa sus estatuas.

Lo vi a Pedro Carro Despeñadero de Alma, vende
sueños con espumaderas, corchos sin botella.
Vende y vende. Vende hasta su miseria.

El vuelo que me trajo a tu medida con tanta
desmedida. Toda soy en vos y no del todo.

Cocía sopas, tierra de azúcar en frascos,
pociones no me importa el olvido, sequía
de amores desamados. Un tenedor de
desandar caminos le abrigaba el secreto.

Quién levanta Palabras en la Torre de
Babel, azul, papel vencido, y se asoma
puente, mesa, locura Humana,
toda cordura.

Tu rama enciende y desnuda madrugadas
solas, manteles conocidos. Alguien cuenta
las migas del pan que devoramos, lentos,
el pan que, lento, nos devora.

Te vi cabalgándome la sombra, y era mi
asombro el que iba, cabal, ganando tu
certeza de cuchara en mí, tan dulce mi,
tan tu bocado.

Este viento me aventa, roza mi Poesía desde
atrás. Equivocado. No hay lecho, no hay
Procusto. Digo y desdigo. Mirá mi vuelo
de gorrión ladino, viento, ventana,
futuro. Mi Poesía.

Soltá el grillo.
Dónde estaban el grillete, el pie, el establo.
La casa que soy no lava miserias ni cárceles
de sol. Limpiá tus espantos, todos, juntos.
Ahogalos.
Quiero mi grillo.

Neptuno me provoca, me arroja mares,
me hace océano, me devora en su boca
de agua, y yo lo beso en plena corriente.

De qué vale romper en pedazos la maceta o
guardar uvas en bombachas viejas.
/Semillas y recuerdos/.
La verdad hace vocales bajo los puentes.

El techo de Pompeya fue su ceniza,
y a su pesar, el amor sostiene el testimonio
de dos cuerpos abrazados.

Hoy te despedía. Vos te hacías
Trazo y yo, tu eterna Poeta.

A Vicente.

Puedo ser virginal, tan Magdalena.
Las piedras se confunden lluvia, y yo
ni siquiera lo comprendo.

Alguien llena de bares el misterio, de
botellas el vino. Alguien nos sueña cada
madrugada, secreta, silenciosamente.

De la piedra a esta piel, mientras las
ramas se hacen hoja, me yergo obstinada,
cuando ni siquiera entendí por qué fue
mi nombre quien me trajo.

En la noche, tu remo entre mis
piernas... ¿dónde era el río?

Caer en el error, que se afrenten las frentes
de melones maduros. Ensayar la tachadura
en una sobria y sostenida huelga de Paz.

Cuento azar y azahares. Del segundo,
aroma y pétalos. Del primero, soy
la cifra secreta y él me numera.

La casa del bobo aloja desazones, puercos,
verdugos, heridas solitarias, nueces secas
secas secas de tanto desalojo.

Así de vacía es la Palabra cuando
no te escucho.

Adán, renuncio a tu costado, tal vez venimos
de la misma astilla, y diversos y juntos nos
estamos amando a pesar de todo el paraíso.

El alma tiene esa cuchara que ancla
sopa de soles, ternura de extranjero, hambre
de ponerse todos los cobijos.

Hoy fui interrogada por mi propia violeta.

Juan de la sombra martilla sus
costados para no perder ausencia.

Cargó luna de alas. Noche. Traspasada de
lado fondo, en claroscuro, se confirma en
su propio destierro, esa mariposa en negativo.

Los gorriones beben luna de luna en
los charcos, beben eternidad.

Abrir la Soledad, y que se pueble.

-Silencio, le dijo el silencio a su memoria,
mientras ella ocupaba toda su desolación.

Un alfiler de nadas calienta su metal de
sueños. Dijeron los Juglares que anda
el Verbo soltado a la memoria de un velo.

Mi sombra mendiga algo de luz. Yo mendigo
a mi sombra algo de lealtad.

Pasa el cuerno que bendice: una bestia, una
Santa, este vestido que dejo al Altar sacrificial,
este vestido que abrigaba mi última Palabra.

Cae la luna como una Palabra en la
redondez de una Escritura que no alcanzo.

La madeja de piedra teje su roca, y
alguien talla espuma en la otra orilla.

El error de un orden, los dados jugados
a una hoja. Dios habita Templos para
tener dónde suicidar inmortalidad.

El milagro espanta a su milagrero
que cae de su corona y desgrana
las cuentas de un rosario ateo.

La brevedad de un fósforo encendido es
prolongada a la hora de tanta contundencia.
Para qué luchar contra escamas.

Los mejores intentos, las Palabras
cobardes, y a la sazón, el Poema.

Por las Orillas, cayendo, creyendo,
casi descreyendo.

Ah si soltaras la creencia, con qué hilo
sujetarías vuelo, tanto papel anclado cielo.

A las puertas del tercer ojo habita la segunda
Palabra. La Poesía inventa su álgebra.

Los vio pisar céspedes ardientes, huesos adentro,
y el gorrión cayó de su pluma, arrancado de ojos.
Ahora, otra hora inexacta del equívoco, boca de eco,
siempre el mismo. Déjà vu mes amis.

Pequeños pliegues de silencio decidido,
sólo el tiempo los despliega Palabra.

Grita la verdad a una boca sin orejas.
El Mundo, sordo espectral, juega
a la Historia y apunta nidos con
escamas viejas.

Cómo se resuelve el Poema que nombra lo
desterrado de su nombre. Se abre un cero
pozo agujero. Todo silencio, todo pregunta.

-Pepe, Trazo incompleto, dejame
gritarte en pleno silencio.

En la estocada el tuerto retiene su mirada
final. Como Cíclope, convierte herida en Odisea.

- Metáfora...., quiso definirla,
Texto, Diccionario, Academia,
y quedó sembrada de su propia violeta.

A trasluz, mientras la orillo, mi
sombra me hace su propia
sombra.

El árbol de la siesta duerme mi
infancia en el lugar que ya
no visito.

Suelto lo que nunca tuve y
recupero mis manos.

Las hojas del otoño viajan
solas, y cenizan las tardes.

Una despedida que se dice
a sí misma, como otra hoja
viajando su ceniza.

No puedo beber de la copa
que soy. Aquí mi vid.

Otra vez Ulises ocultado
de sus ojos espera su
tramo de eternidad.

Penélope desanda las cuentas
del Amor y se vuelve ovillo.

El niño pecho sin pájaros muerde
su propia simiente, y espera.
En el Mundo no hay destino para
todos, -le dicen.

Soy este debajo, tan Letra, tan
desguarecida, sólo conquisto mi
cuerpo haciéndome Palabra.

El rayo del amor curva toda
perpendicular,
los cuerpos comban sed en océano.

Un durazno arranca su carozo
y cae herido de sueños, herido
dulce en sus orfandades.

Empujo insistente mi carne, le doy
cuerda a este pájaro de palabras,
y canto.

De repente nacía. Les dije:- sopa,
mamadera, Amor. Algo estuvo bien,
y vinieron las Palabras.

Tal vez no deba resolverse aquel otro
Poema, baste decir: -una violeta fue
su espada, niña sola de Palabras todavía.

Zurcir días plegados sin planisferio
y lloverse otoños hasta
desembarcar octubre.

Luna adentro, toda hierba y
balcón, soy la misma,
soy adentro.

Mi barril gitano guisa
amores de viento,
amores de fuego.

Mira desde la foto la intemperie
que no fui. Me mira nena, pregunta
de futuro, y yo, tan hoy, violeta,
tan gracias Papi.

Suerte marinera la del nudo,
enlaza sal mientras tu barca me
navega.

Me empuja, la Poesía me
empuja borde, acantilado,
y ni siquiera tiene bautizo
la muy anónima.

Adán la busca huyendo, arranca
todas las manzanas, desdice la violeta.
Y Eva es su tinta, su destierro.

Soy adobe, casa, amparo, piel y tierra
para descalzos, y soy descalza.
Y soy hilo, arruga, vasija, aroma,
magia y violeta de tarde.

Tu temple en la fragua de mis
días es casa, y me asoma.

Quereme que es
domingo.

Soy astillero de violetas,
y soy violeta.

El silencio me grita muslo adentro,
y me quedo Bahía, césped,
hambruna de guerra.

Virgen con pechos de leche
soy, huidiza cuando mi carne
se otorga.

Una oportunidad a
la ausencia.
Un instante imposible.
Un préstamo breve.

A Vicente.

Caderas, carne adentro hay nidos
de cristal y adobe. La cresta
terrenal roza lo inefable.

Estos soles en mi puño, y tus
ojos de tarde despedida.

¿En dónde mora la piedad
del mundo? no la justicia,
la piedad.

El anzuelo, la carnada, las sombras.
No sé en qué parte del
Mundo esconderé mi Humanidad,
Pero no soy de tu río.

Bendita de cantar abajo, abajo hondo,
tan cerca de mí, tan aplazada de mí,
la dura carne sueña y sobrevive.

Le digo al viento que soy voz,
y vos, y a veces yo, sólo cuando
azucan las tardes.

Por qué buscar los dientes de
la tierra. Los pájaros confían.
Habré de aprender a picar pasto.

Así me preñan los veranos
como si fuera espiga, adolescente,
infame de toda felonía.

Tanto desparpajo de hueso,
de cucharas de sopa, secas,
en las bocas de otros. Tanta
oruga de mar lamiendo tierra.

Dura, a dentelladas, se cocina
en guiso de alondras, el suyo.
La piel la espera, marinera,
para ser escándalo.

Estrena alma, la dichosa, ahora
que hay desuso, que Dios cayó
de un anaquel, y es aro, mariposa
incrustada. Ahora que la carne
ostenta esos puñales.

-Mamá, ponete blanda, tonta,
mentime azules. Marzo me
soñó y llegué en puñados
de seguir queriendo.

Me sucedí violeta, y vos, te
sucediste Alpe.

Canto en las sombras, entre
sed y silencio, canto, como
esa prostituta inconfesa.

Vengo de la noche, de tu pecho
en sombras, de los dulces astilleros
del Amor Proletario, vengo.

Amanecí de todas mis mañanas,
y era tarde.

Voy al fondo del Poema, estoy ahí,
en su espesura. Soy una Letra entre
lujuria y silencios.

Afuera está la nena que espera
las Palabras. Me veo toda lluvia
muda, y no sé si dejarme entrar
con tanto desamparo.

Dónde estaba el Alfabeto cuando
no comprendí que iba a ser lluvia.
Tan estrenada, tan reciente,
con tanto silencio.

Canto y canto y canto.
La última bala de la luna se
hunde en mi alma gitana,
y canto.

El pecado del Poema es
decirse, cirse, cirse,
es no desaparecer detrás
de su pecho blando.

Una chispa lanza una avalancha.
Sopla despacito, todo comienza.

A solas con la tarde, el viento
me hace pollera, enagua,
en-verbo.
Para qué las Palabras.

Si me callo, soy la niña del
vestido de plumetí verde.
Escribiré hasta que el Mundo
caiga de mi último ciruelo.

El Poema debiera ser Silencio
y yo, hacerme Palabra.

Por qué no ser así, leve,
y pintarse azules los huecos
y lloverse en las tardes.

El amor es que interrumpan
tus planes y todavía saques
mariposas de los bolsillos.

Tanta sombra desabrigando merece
una mañana, un charquito de luz,
una vereda mojada.

Otra vez los sapos hablando
del amor, quién los escucha
todavía.

A qué huele el miedo,
a qué la víspera amorosa.
Con qué tramos de vísceras
construimos tanto Universo.

No hay sequía de la dulce.
Hay hilanderas que tejen
hilos dulces con hilos de acero.

El amor es como mirar
entre ciruelos.

Tanta piedad me cuece el
alma hasta su borde,
pero tengo mares y alondras,
acaso su suerte.

Que deshagas tu pan
que desmigues el tiempo
y me lo obsequies
y me dejes tu marca.

No preciso más nombre que
mi nombre para ser ésta
y ser tantas.

Me dejo decir, como quien hace
el amor entre montañas.

Tu boca me traduce, me trae
de Letra. Al nombrarme,
no traiciones mi piel.

La luna me golpeó veranos,
galopo de mosaicos, balcón
de estrellas.

2009

"Si me dijeran pide un deseo, preferiría un rabo de nube, un torbellino en el suelo y una gran ira que sube. Un barredor de tristezas, un aguacero en venganza que cuando escampe parezca nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo, preferiría un rabo de nube, que se llevara lo feo y nos dejara el querube. Un barredor de tristezas, un aguacero en venganza que cuando escampe parezca nuestra esperanza."

Silvio Rodríguez.

Tal vez esta precariedad
sea mi mayor grandeza.

No te quedes por demás
en tu silencio, ni deglutas tu
sombra, ni detengas el tallo
a la orilla del río.
Sé bosque en copa, gota en
vino negro y en las delicias,
derroche.

Obstinan, brevean,
vientan luces estos Trazos
sueltos, tan sostenidos.

Si subo al perfecto verbo, no,
debo volver al verbo en
imperfecto.

Te prometo este cuerno
infinito de oraciones,
debo creer que es posible
la Poesía.

Digo: -estoy.
El espejo confirma
mi Humanidad urgente.

Quedate en el reposo,
en el hambre imperfecta,
en la espera sedienta hasta
que la carne de tu espejo
vuelva.

Dónde poner la orfandad
de tanta Universal lactancia.

Una margarita blanca
asoma sin pretensiones.
Comienza el día, es flor
pero ella no lo sabe,
nunca lo sabrá.

Unimos las manos,
pocas, húmedas, temblonas.
Tal vez así hayan sido
todos los comienzos.

Las Sirenas le cantaban
a Ulises, que muerto de
cadenas comprendió que
algo de eso era Poesía.

El espejo, voraz, reclama
el misterio de la imagen.
Tendré que meditar
cuánta Humanidad le
presto.

El Universo sueña tiempo.
El tiempo sueña ser
Universo.

Un hombre y una mujer
se aman en la tarde
y se saben tiempo,
Universo.

Levantaron las manos
saludadoras, las otras
quedaron escondidas
en los bolsillos.
El viento sabe.

Seré siempre quien soy,
en la obstinada soledad
si es necesario.

Te doy una Palabra,
un vértice en el que
sostener Mundo.

El peso de tu Física,
de tu Química.
El peso de tu Peso,
de tu Mercadeo.
El peso de este Poema.

Echados por Milenios,
no hay moneda que invite
a la fiesta de la razón canalla.

Con tus Fantasmas escribo
el desagravio.
¿Podrás leerme?

La razón expulsa sus
verdades,
sólo quedan los Mitos
para refundar Palabras.

Heráclito responde:
-yo no soy , siquiera,
ese Río.

Le rogué a la ausencia
que faltara a su cita.

El Amor es un mendigo,
un semidios hospedado
de apetencias.

Mi voz es una mano
que te alcanza.

Hemos construído una
Catedral de Palabras.
Quién abrió esa puerta.

Cruzado ese umbral,
nos encendimos en la
carencia.

Sólo la Palabra
nos regresa Mundo.

Tan miserables como
divinos, somos espera,
pretenciosa espera.

No escribo
tirito de palabras,
apenas.

Si Parménides dijera
-éste es mi río,
el río no sería.

Me busqué idéntica,
me encontré éxodo.
Toda identidad paradoja.

La palabra busca su
último rostro y sólo
encuentra exilios.

Mi brújula es artera
cede su timón,
escribe de soslayo para
no destrozar mariposas.

Dios me soborna
cuando me sueña.

Encender instantes
requiere silencios,
lunas y silencios.

Esa tinta inversa clava
milagros
en tres puntos
cardinales.

Vuelve la ausencia para
devorarme.
Yo me hago clavel
y la confundo.

Adobe, huérfano
de pájaros, también
puedo ser humedad
en tu ventana.

Entre el horizonte
y las horas
vibra la rosa.

Atrapé el tiempo,
esta noche, y me hice
minuto.

Este pájaro me
dice
que soy casa.

Además, y después
de mi gran Amor,
a vos también
te recuerdo.

Me destraza esta
noche quieta
de belleza.
Toda ella es Trazo.

Cuando no alcancen
estas categorías,
con qué otras mentiras
diremos que comprendemos
el mundo.

Catedrales de ausencia,
cuerpos sin paz, y a su
pesar, soy esta mujer
radicada piel,
horas,
húmedo temblor.

Elegimos el Lenguaje,
ese que viene a golpearnos
en reversa
y nos interroga.

Te presto mis hombros,
a veces la carne aloja
tanto como la
Palabra.

¿Y qué clase de
Amor te
tendría?
Prefiero amar sin
clase.

El Universo bosteza,
me lo dicen las estrellas
esta noche de malvón y
viento.

La pregunta inaugura
la mordida fatal del tiempo
y esta estampida infinita
de segundos.

Lanzados a la
segunda intemperie:
construir un mundo,
habitarlo.

Le ganaré al
olvido,
olvidándolo.

La hierba lucha
con su verde,
cada amanecer.

Desnudo,
el silencio se habita
como un Adán
sin
Paraíso.

Peregrina,
penitente de amor,
tejiendo
memoria.

Se dijo eternidad,
era orfandad.
¿No es lo mismo
acaso?

Nítido, real,
mío.
Volvías.
Entonces desperté.

A Vicente.

Las manos
vuelven
siempre a su
primera vocación:
amar lo amado.

El olvido siempre
es una tregua
corta,
un trozo de piedad
que se desliza
hacia el
inevitable
recuerdo.

No quiero tu
mirada de
ayuno.
Te he puesto
la mesa.

Van diciendo el
universo,
despojadas,
cuando las Palabras
se ponen
silencio.

Scherezade hila
tiempo y
suicida Palabras
cada noche
cuando las incendia.

No hay caudal de
Clavel, hay sólo
Aleteos.

Quedó enredado en
su luz,
desbordado lumbre.
su sombra comprende
de tales desatinos
y aún lo espera.

En la boca del
silencio
crecen violetas,
alpes y violetas.
Tengo entre las
manos algunos
Versos,
otros Silencios.

Me cruzan espacio
y tiempo.
En qué cardinal
habitará la
Rosa.

Mírame,
ésta es mi jaula,
tantas Palabras
y un solo
abecedario.

Nací, sé que
nací.
Llegó la puñalada
desde el anverso
de la lengua de
alguien.
Mientras gimoteaba de
leche, la daga
hundía, tímpano
adentro,
el estilete sonoro,
y yo, mordiendo la
única certeza,
me condené
Palabra.

La foto familiar
no dice los
silencios ni
los tramos,
grita un Universo
inmóvil
soñado por
alguien que
nunca
somos.

La vida son Palabras
que no
alcanzamos a
decir.
La tinta escribe
ausencias.

Administro torrentes
con Palabras
y me dejo navegar
por la
rosa.

El tiempo me
Nace
Palabra
y yo, que creo
en los espejos,
me confundo
carne.

Un pétalo dice
que es mi
boca.
Cómo miente
la rosa.

Tanto olvido me
dice
que sólo sé
navegar
silencios.

Soy un jirón de Marzo
que se sucede
Años y
Palabra.

No me des la ebriedad
ni el vino.
Dame la vid,
el comienzo.

Olvidémonos juntos,
otra vez.

No hay cantares,
hay trozos que
caen.

Perro que canta
a la luna
no es perro
es luna
mirándose.

Cruz, suelta estos clavos,
soy tu madera.

Te busco en los
espejos, nunca me
encuentro.

Lo mejor que digo
son estos
silencios.

No comprendo la
ausencia si no
regreso.

Y los Trazos siguen,
y aquí estoy, hecha
apenas
pedazo.

Loco y raro Amor
este empecinamiento
que no acopia
ni acumula.

Se ahueca el
cuerpo.
Una sombra
muere.

No devores tu
esencia.
Hoy te muerde
La Fe.

Este barco me está
navegando
y soy su tripulación.
Dónde viaja la
Rosa.

Creyó no ocupar
lugar en el
Universo.
Y lo fue ocupando
todo.

Las Almas caminan
descalzas
sobre las verdades,
la muerte ajena
duele poco.

Habló
habló,
y fue hablada.

Esa parte que
somos
descalzos de oídos
regresa para
golpearnos los cuernos
del silencio.

En una segunda
versión de
Adán y Eva
se guardaron como
acopio de la historia
de todos.

Molinos sin aspas
y sin vientos,
cachetadas sin
guante,
manos sin sueños.
Un Mundo que ya
no sabe de
sus
ferocidades
desayuna
ausencias hasta el
hambre.

-Aún eres mi reino,
le dijo entre los trigales.
El viento contestó
por ella.
la ausencia es muda,
el amor,
sordo.

Los Trazos no
nombran ni son
nombrados,
suceden mientras
sucedemos, huérfanos
de eternidad.

Habrá un apetito
irreductible,
esa gana con
tiempo,
y habrá mil Adanes y
mil Evas que
vuelvan a
condenarse
vida.

La vida es Nombre,
el bautizo,
expulsión.

Así de solitario es
el peaje.
Sin amapolas,
sin claveles,
sin ungüentos
especiales.
Nos confunde la
ignorancia,
afortunadamente.

El plástico suda
verdades
en los
almanaques,
mientras nos sobran
coartadas para
sentenciar
infinitos.

Voy por esa grulla,
soy papel.

-Gabriel,
cantaba el viento,
y guardaba su sombra
para Amanda.
Cada noche la
sombra de Gabriel
descansa su
ausencia.

Vengo por tu
infamia,
soy ojal
soy viento

Desdémona,
¿Por qué inventaste
Yagos?

Si el Decir
implicara la Rosa,
seríamos
Palabra.

Esos vértices que me
regresan.

Si miro,
soy horizonte.

Me miras y
soy esclava

Si me trasvés,
Soy.

Vengo río, gaviota,
estrellas;
vengo tiza o pizarra
o agua.
Vengo como quieras,
como me hayas
soñado.

Vuelvo tiza la mañana
y dejo que me escriba.

Suelo contar con dedos,
con escamas,
con regresos,
con insultos,
con verbos,
con destinos,
con deudas,
con Teoremas.
Me arranco en-aguas
y no hay de ríos.
Cuánto va de ausencias.

El eco dibuja una
Moebius.
La pura fonética jamás
rescata.

Voy con mi osamenta.
Si hay palabras,
voy con mi osadez.

Te presto mi regreso
mientras seguimos yendo.